de profundis amamus

"Ontem às onze fumaste um cigarro encontrei-te sentado ficámos para perder todos os teus eléctricos os meus já estavam perdidos por natureza própria Andámos dez quilómetros a pé ninguém nos viu passar excepto claro os porteiros é da natureza das coisas ser-se visto pelos porteiros Olha como só tu sabes olhar a rua os costumes O Público o vinco das tuas calças está cheio de frio e há quatro mil pessoas interessadas nisso Não faz mal abracem-me os teus olhos de extremo a extremo azuis vai ser assim durante muito tempo decorrerão muitos séculos antes de nós mas não te importes não te importes muito nós só temos a ver com o presente perfeito corsários de olhos de gato intransponível maravilhados maravilhosos únicos nem pretérito nem futuro tem o estranho verbo nosso" Mário Cesariny

"Eu não quero ver você cuspindo ódio, eu não quero ver você fumando ópio para sarar a dor.
Eu não quero ver você chorar veneno, não quero beber o teu café pequeno.
Eu não quero isso, seja lá o que isso for.
Eu não quero aquele eu não quero aqui, peixe na boca do crocodilo, braço da Vénus de Milo acenando tchau.
Não quero medir a altura do tombo, nem passar Agosto esperando Setembro.
Se bem me lembro o melhor futuro, este hoje escuro. O maior desejo da boca é o beijo. Eu não quero ter o Tejo me escorrendo das mãos. Quero a Guanabara, quero o rio Nilo, quero tudo ter estrela, flor, estilo, tua língua em meu mamilo, água e sal.
Nada tenho, de vez em quando tudo, tudo quero mais ou menos quanto. Quero viver, quero ouvir, quero ver... (Se é assim quero sim, acho que vim para te ver)"


Zeca Baleiro

Torcicolo

"A mulher do Rei, que gostava de passear pelo reino a ver como iam as coisas, um certo dia fez um pequeno torcicolo no pescoço que a impedia de rodar a cabeça. Como o pescoço da Rainha não melhorava o Rei ordenou que todo o país começasse a funcionar em trajectórias circulares à frente da varanda do palácio."




Gonçalo M. Tavares, "O Senhor Brecht"

Um homem

"Num certo país apareceu um homem com duas cabeças. Foi considerado um monstro, e não um homem.
Noutro país apareceu um homem que estava sempre feliz. Foi considerado um monstro, e não um homem."


Gonçalo M. Tavares, "O Senhor Brecht"

Diálogo sobre um diálogo

"A. - Distraídos a discorrer sobre a imortalidade, tínhamos deixado que anoitecesse sem acender a lâmpada. Não nos víamos as caras. Com uma indiferença e uma doçuraa mais convincentes que o fervor, a voz de Macedonio Fernández repetia que a alma é imortal. Assegurava-me que a morte do corpo é de todo insignificante e que morrer tem de ser o facto mais nulo que pode suceder a um homem. Eu brincava com a navalha de Macedonio : abria-a e fechava-a. Um acordeão vizinho despachava infinitamente a Cumparsita, essa ninharia consternada que agrada a muita gente porque lhes mentiram, dizendo que é velha...Propus a Macedonio que nos suicidássemos, para discutir sem estorvo.
Z. - (brincalhão). - Mas suspeito que por fim não se decidiram.
A. - (já em plena mística). - Francamente não me recordo se nessa noite nos suicidámos."



Jorge Luis Borges, O Fazedor

Não

E, de repente, chegaste. Louca; as tuas formas femininas são esboços divinos repletos de maresia. O teu brilho fulmina-me, não posso evadir-me na escuridão do pensamento para mais claramente te encontrar.
Luminosa, fustigante… Quem és tu? A que flor pertences? Como explicas todo o bucolismo que dentro de mim emerge? Suores frios perturbam-me, porém embalados pela ternura do lado esquerdo do meu peito.
Anjo mau! O que queres? Liberto-me na mais pura imensidão de mim e um ruidoso vento de folhas soltas impele-me para a descoberta de ti.
Lenta faísca brotando das tuas janelas que contemplam o mundo; deixa-me conhecer a tua casa, ser tu por um instante, pavonear-me com acessórios femininos. Amo a excentricidade das Vénus.
Mas…subtil transparência a tua, emigração lunar. Vais-te? Não me queres?
Fica. Gosto de anjos andantes, que atropelam vidas, sentem e inalam odores ardentes. Mas não…Oh!, dolorosa despedida, fugaz desaparecimento!
Volta. Não?...Se és assim morre…cada morte me liberta um pouco mais da solidão.

Saramago

Seria uma crueldade deixar passar em branco o dia de ontem.

O mundo das artes tornou-se infinitamente mais pobre desde o dia dezoito de Junho. Desapareceu um dos maiores escritores portugueses de sempre, o único capaz de igualar Eça e Pessoa. Não consigo descortinar razões que me impeçam de o dizer : Saramago foi um GÉNIO no sentido mais puro da palavra, e decerto assim será recordado pelas gerações futuras. Desejo muita paz a todas as medíocres almas que se insurgem contra as homenagens que a Saramago são prestadas, afirmando que foi a sua postura sempre crítica um desrespeito pela cultura portuguesa e negando o contributo ímpar da sua obra para as literaturas portuguesa e mundial.

Creio que Portugal não soube jamais reconhecer a genialidade desta sua personagem ribatejana, e por assim ser apetece-me usar as palavras escritas pelo próprio Saramago a respeito de Maria João Pires : "não teve muita sorte com o país onde nasceu." Este filho adoptivo das ilhas Canárias, este homem de modestas origens foi a personificação da eloquência e de uma postura cívica notável, manifestando por numerosas vezes o seu apoio a causas de defesa dos direitos humanos e a sua admiração pelos vultos cimeiros da cultura nacional e internacional e, enfim...o mundo é mais triste desde a sua partida. Eu sou deveras mais triste desde a sua partida, as minhas leituras ficarão mais pobres agora que já não está entre nós.

Há quem nasça definitivamente com uma estrela especial, talhada para marcar e mudar o mundo, e Saramago era por certo uma dessas pessoas. E agora, neste momento de profundo pesar e de vénias infinitas perante o seu legado, é com emoção que se pasma perante a simplicidade daquele cuja vontade mais profunda é a de ser relembrado como o homem que criou o cão das lágrimas e cujo desejo final se reduz a um tranquilo repouso debaixo de uma árvore no jardim da sua casa em Lanzarote, sem qualquer inscrição, e que de quando em vez lá lhe coloquem uma "florzita" para que não sinta que foi esquecido. Fique descansado, senhor José Saramago, que o esquecimento é palavra que não se usa quando de pessoas como o senhor se fala, e sim, será recordado não como o homem que criou o cão das lágrimas, mas sim como o próprio cão das lágrimas que tão bem soube consolar a mulher do médico no "Ensaio sobre a cegueira". Até sempre.